No puedo negar que me sorprendió la llamada que me hizo mi novia, que triste me comunicaba ya casi a las una de la madrugada que habían matado a Alberto Crisafi, un gran amigo justiciero. El dolor que me causa que una persona como Alberto, un hombre fuerte, serio, trabajadorcísimo, de una moral incólume, muera de la manera como lo mataron.
Lo triste es que hombres como él, entregados a su labor política, a la labor legislativa en el Estado Miranda, habitante del Municipio Sucre, era uno de los principales luchadores con respecto al tema de la inseguridad en el municipio, donde denunciamos, en más de una ocasión, la alarmante situación de la inseguridad en esta ciudad que mata mas gente que cualquier guerra. Hoy matan a Crisafi de tres tiros, precisamente ese fantasma que se llevó a muchos que tratamos de defender y no pudimos.
Lo triste es que un hombre como él, un hombre que dedicó su vida a la gente, un político serio, que respetaba a su gente y a sus contrarios, que siempre estuvo dando la cara por la cada vez más y mejor justicia para la gente, la mano de la muerte le tocó el hombro cuando más falta hacia. Hoy se llevaron a Crisafi: uno de los pocos políticos serios y respetables que ha parido esta patria.
Lo duro de escribir estas palabras, es que con cada una de ellas estoy recordando a un justiciero, a un hombre de honor, a un caballero que siempre estuvo dando la cara por este pais, y que hoy ha quedado una silla vacía en la defensa del ciudadano, que quiere, que merece paz, justicia y libertad. Lo que sé es que así como nos quitaron a un hombre de justicia, nos dieron más coraje para trabajar por un pais que necesita más de nosotros.
Con este pequeño y humilde homenaje, me despido de un verdadero caballero, como quedan pocos. Hasta siempre Crisafi, que tu trabajo no ha terminado, pero aquí estamos para asumirlo.

Ciclo: Cosas realmente viejas...

¡Se acuerdan de esto! fue la primera cosa que se me ocurrió para publicidad...

Ciclo: Cosas realmente viejas

Un suspiro entre Ana y Fernando

Es muy difícil pensar que la gente pueda tener un suspiro entre ellos, pero es suficiente un suspiro para medir la distancia entre dos personas. Todo depende del cristal con que se mire. Parece mentira, pero los suspiros largos y profundos son suficientes para saber que están cerca, muy cerca. No hablo de distancia, y por eso me explico de la siguiente manera.
Tengo un buen amigo que se llama Fernando. Es un tipo bastante rarito, es más, podría decir que no es un tipo fácil. Podría decir que como diseñador cree que los colores los puede combinar a su gusto, que no niego que es muy bueno en eso, pero en un apartamento la cosa verdaderamente es difícil. Por eso, cuando llegas a la casa lo que te consigues es una pared anaranjada contra una pared verde, que según el combinaban de maravilla, pero a mi juicio la cosa no era para una casa.
Bueno, al punto. Fernando era un ánima de casa sola. Por eso me gustaba acompañarlo de vez en cuando durante los fines de semana y tomarnos unos tragos. Era común hablar de cuanta cosa se nos ocurriera, como de Rock, de mujeres y de cosas, pero siempre las mujeres se convertían en el centro del universo en nuestras conversaciones sabatinas con ron. De ahí salió aquella frase que esta por ponerse famosa: “Las mujeres son el ombligo del mundo”, porque por más que haya como 10 juegos de fútbol en la televisión, o la carrera de la Formula Uno, uno termina hablando de mujeres.
Siempre pasaban todas de las que podíamos conversar. Las niñas bonitas de la oficina, que no estaban tan bonitas pero tenían cierto aire de interesante, las mujeres de verdad, una que otra mujer que haya pasado por nuestras vidas y todas las historias que por ende pueda traer las madres, las hermanas, las cachifas, las jefas, en fin… siempre terminábamos hablando de mujeres, pero por una mera casualidad del destino, nunca hubo mujeres con nosotros.
Así pasaron los cuentos de mujeres, todas y cada una de las mujeres que pasaban por nuestras conversaciones eran posibles candidatas para una posible revolcada, pero siempre quedaba en la habladera de pajuatadas con un trago en la mano. Sólo dos mujeres quedaban excluidas de nuestras conversaciones, y una de ellas era Ana.
A Ana la conocí en una tarde donde todavía no habíamos comenzado a beber, pero pensábamos en eso. Desde ese día entendí que si no había un cable pelado en esa relación, había alguno de ellos que estaba mordiéndolo, y estaba seguro que eran ambos. Más allá de la cuestión apreciativa, ahí había una historia que iba mas allá de ellos mismos, porque cuando Ana se iba, Fernando sin darse cuenta suspiraba. Una vez se me ocurrió preguntarle, “¿pana y eso?”, a lo que me respondió “¿Eso qué?”.
A veces, llegaba Fernando enredado y molesto por cualquier ataque de celos de Ana, lo que me resulto la confirmación de la regla: ahí había un corrientazo.
Desde el ataque de celos las conversaciones de las mujeres se acabaron. Las cosas habían ido mas allá de lo que uno creía. Ya no se trataba de otra cosa sino de una sospecha de que los suspiros se habían hecho más profundos, largos y repetidos.
Ahora Fernando vivía pegado a la ventana, desde donde se veía la sala de Ana. Porque ese era otro asunto: Ana y Fernando viven en el mismo edificio y en el mismo piso. Lo más cómico de todo es que la ventana tiene su historia. Ese ha sido el balcón de ambos, no sé si llamarlo de los enamorados, pero sus historias más cómicas provienen desde la ventana.

PD:

Las cosas han cambiado sensiblemente desde la vez que escribí esto. Las cosas ocurrieron y se desocurrieron. Las cosas pasaron y se despasaron. Si preguntan de qué si se debe lamentar algo; pues no sé, yo no lamento los cambios, porque sencillamente algun dia las cosas cambian porque tienen que cambiar. Eso es lo que me gusta de la vida: que lo bueno de fracasar es que se aprende, y de eso se aprendió que jode.

Aún se les quiere a los dos por igual...

Ciclo: Cosas realmente Viejas
De los ciervos de la gleba

Fui a sacarme el pasaporte para largarme de este país, pero aún tengo dos meses en eso. Siempre que voy es un rollo. He dormido días enteros en la puerta de la DIEX para sacarme el fulano librito y poder desatarme de ésta esclavitud de ser venezolano. Aún ando sin pasaporte, las greñas despeinadas y la barba contrastan con el tipo bañado y peinado de la foto, la falta de sueño también ha hecho sus estragos. Pero después de tanto esperar existe una esperanza, ahora que el proceso va a ser por Internet, y si eso se da soy el primero que va a hacer la cola para largarse.
Pero ese no es el único asunto por resolver. Este sueldo recortado que me gano (muchos dicen que no debería quejarme, que es un sueldo de envidia) no alcanza para comprar dólares, y con lo difícil que es comprarlos legales, es preferible comprarlos en el mercado negro, que quizás el esfuerzo los hace parecer más baratos. Seguro que la cosa se va a poner más difícil porque ahora comprar dólares a terceros es un delito. Otro cepo más para nosotros los que nos quedamos.
Peor es buscar Visa, porque después de la grandiosa alocución de nuestro presi en Nueva York estoy seguro que los gringos ven a los venezolanos como bichos raros. Sólo que los que viven allá tienen la suerte o el descaro (como mejor lo veáis vos) de no tener que calárselo semana a semana, más los días que le vienen en gana.
Y no es de extrañar que la gente se moleste porque les preguntan tanta cosa cuando se va de viaje… Que si uno lleva dediles de coca en el estómago (debe ser la única manera de viajar sin real), que si tengo familia en Estados Unidos porsia caso tengo ganas de quedarme, que cuántos dólares llevo guardados en el bolsillo y para que carrizo llevo tan poquito (soy un chupamedias que dejo un mono horroroso en el condominio para comprar unos verdes), etc.
Pero lo que me da más calentera es que es culpa nuestra que nos sintamos siervos de la gleba, esclavos del petróleo de todos los venezolanos, pero del que no vemos ni un medio partido por la mitad. Ja! Y nos dicen que somos libres, libres de elegir el gueco donde nos van a echar tierrita, porque por lo demás, seguiremos siendo siervos de la gleba…

PD:

Debo acotar que despues de N años de que escribi esto, sigo con el mismo pasaporte, a mi parecer un gasto innecesario. Desde que me lo saque lo mas lejos que he llegado ha sido maracaibo, y fue una cuestión de horas apenas. ¡Que carajo!

Ciclo: Cosas realmente viejas
Un no se qué

He estado pensando muchas cosas con respecto a esto que nos ha pasado durante estos años. Mi conciencia ciudadana comenzó desde el principio de este gobierno. Voté contra Chávez en las elecciones presidenciales, voté contra Chávez y su constitución que no me gustaba en algunas cosas, voté contra Chávez en su relegitimación; es más, voté contra él en todas las ocasiones que se me presentaron, desde las elecciones de padres y representantes, hasta las elecciones estudiantiles de la universidad, y no sé cuantas veces más.
Chávez le ha quitado el trabajo a mis padres, el viejo trabajaba en PDVSA y mi madre esta que cierra el negocio porque no le da. He perdido mi estabilidad económica, pues mi primer trabajo daba una miseria, pero con el se podía vivir como universitario, ahora gano el cuádruple y no alcanza para el condominio. Me ha quitado a mis amigos y a mi propia novia, quienes prefirieron huir de este país que hundirse en este el barco donde las ratas en vez de saltar prefieren raspar la olla antes.
No los culpo. Yo no estoy muy bien que digamos, estoy sufriendo los embates de la política, porque además vivo de la política. Estoy recibiendo los golpes, las amenazas, los insultos que le dan a los periodistas, porque además soy periodista. Estoy recibiendo los coletazos del racismo de la politización y de esta lucha de clases absurda que me trataron de meter en el cerebro los cabeza calientes de la universidad, porque soy un oligarca clase media que fue educado por el petróleo de los ochenta y por el dólar a cuatro treinta.
Hoy no tengo nada, y no me extraña que mi ex novia se haya largado a buscar la manera de salir de abajo. Ya no salgo con mis amigos porque unos están en Panamá, otros en Portugal, otros en España, trabajando en tienda por departamentos, donde ganan un sueldo muy parecido al que me gano yo como profesional. Los periodistas que han cambiado de trabajo se cansaron de recibir pedradas, golpes, insultos y cochinada pueda salir por la boca, y obstinados del periodismo, hoy tienen una pulpería en Quinta Crespo porque da más plata y es menos peligroso.
Todavía me preguntan que hago yo aquí creyendo en un futuro en Venezuela donde podría decir de muy mala gana que ya no me queda nada. Lo que pasa es que creo que aquí hay un no se qué, que no cambiaría por nada en el mundo.

PD:

Jejeje, debo decir en esta ocasión que las cosas siguen iguales, pero diferentes. Mis amigos los idos, pues se fueron y que se hace no. Todos estan bien, muchos casados, con hijos, con una vida que les toco vivir en sus nuevas tierras. El dolar sigue echando vaina y el petroleo tambien. El tipo es el mismo, no aprende lamentablemente. Y los periodistas, ay los periodistas, seguimos recibiendo coñazo. Pero sigo aqui y no me voy, porque aqui hay corazon y sangre para hacer pais, porque aqui ésta mi muchacha que quiero y esta mi sol de atardecer y mi ron barato y bueno. Aquí hay Venezuela. Lástima por lo que se fueron...

Ciclo: Cosas realmente viejas
Adecos de Abolengo

A mis amigos adecos de ABP
a los adecos de PJ
a los adecos del MVR
pero sobretodo, a los adecos de AD

En los predios universitarios es poco difícil no saber de que partido es cada quién. Los panas de Bandera son unos tipos peluos, intelectuales de la ingeniería; los copeyanos siempre son los muchachos bañados y arreglados por la nana que vienen de ciencias políticas o jurídicas; los que son del MVR tienen la costumbre de llevar camisitas de cuadros manga corta por dentro del pantalón, con colores bastante extraños, y uno que otro lleva la chaquetica de jeans; pero los adecos están en todos lados, y los hay peluos, patiquines, normalitos, en fin hay de todo, pero lo que es indiscutible es que ser adeco y joven es ser ciertamente adeco de abolengo, con el permiso de mis amigos militantes.
Entre mis amigas se encuentra una dama blanca a quien le llamaremos Desiree, que en una discusión con cerveza salió el cuento de los adecos de abolengo. “Cómo vas a decir que existen adecos de abolengo”, me decía ella visiblemente molesta, ente lo cual le respondí que blancos de abolengo son los que fueron inscritos en el partido por Betancourt y que después de 48 años de democracia ahora sus hijos son militantes de un partido, que pese a todos los embates de la política actual, sigue teniendo chamos de 15 con boina blanca.
Y es que hay que ver qué significa militar en un partido que tiene más años que la democracia y que uno mismo. Han pasado muchos tiempo desde que el partido blanco se conformo como fuerza política y por debajo de ese puente ha pasado mucha gente de los que nos podemos sentir orgullosos, grandes poetas, músicos, intelectuales, escritores, y uno que otro presidente, por eso les digo a mis amigos adecos que eso de ser de abolengo tiene una responsabilidad muy grande.
En los momentos que estamos pasando, ser adeco y decirlo es como comer en casa de la suegra y limpiarse la boca con el mantel, tanto que hasta adeco no tan militantes se han pasado para el MVR, y seguramente, cuando se le acabe la cuerda al autobús rojo se pasaran al de turno, pero los que quedan serán los hombres de futuro.
No se molesten conmigo, adecos amigos míos, porque ser adeco de bolengo no es una cosa de pena, es algo que denota esfuerzo, confianza y fe en un pasado que fue bueno pero que pudo ser mejor. De repente nos tocará pasar unos años más para que vuelvan a verse rostros blancos en el poder, pero hay que prepararse, para que no se pierda la sangre de milicianos. Hay que esperar para que la nueva generación, cuando le toque, lo haga bien, como esperan todos los adecos que están esperando, como Acude, que también era adeco.

Yo que hice sucesos lo sé. En este país no hay justicia. Recuerdo, entre tantos casos que se vieron en esos años, el que recuerdo ahora es El monstruo de Los Palos Grandes, y recuerdo ese porque pese a que se mostraba evidente el delito que este hombre había cometido, fue la presión social y la prensa -así lo creo- lo que terminó sentenciando a sujeto, quien contaba con todo el poder de una familia influyente.
Pero en ese caso diría yo que hubo suerte. Sólo hace falta acercarse a la morgue para conocer cientos de casos de personas que nunca obtendrán justicia. De gente que sus familiares fueron asesinados por el hampa y nuestra fiscalía, sea por incompetencia o sencillamente por falta de recursos, no pueden hacer frente a la violencia de nuestro país.

Pero, resulta que en un caso político, precisamente en el del fiscal Danilo Anderson, existe una figura lastimosamente influyente en el caso conocido como Jovanni Vásquez, que no es más que un aprovechador de oficio, un enredador, un mentiroso y para más colmo, protegido por el ex Fiscal General y escudado por los medios de comunicación, algo que no ha pasado con otros personajes, ciertamente influyentes, que se encuentran detenidos, solicitados e incluso, fuera del país. Algunos se encuentran vinculados públicamente con el caso, pero que para bien o para mal, no ha traído mayores consecuencias.

Este sujeto, quien como espanto, no se sabe dónde, no sé ni cómo ni cuándo, apareció diciendo cosas que supuestamente declaró a la Fiscalía (y que hoy en día no se sabe que fue lo que dijo con certeza) y que no se sabe si estaba o no estaba, solo que el no estaba ahí cuando lo agarraron. El asunto es que después de cuatro años, pese a las flores que se echa el propio Fiscal, el caso no se ha resuelto y en gran medida es a causa de un sujeto que se llama Jovanni Vásquez.

No conforme con eso hoy, que se alborota el avispero, este sale que si declara, lo hace desde una embajada si no se le respeta su seguridad. Y yo me pregunto, ¿qué se cree el sujeto ese conocido como Jovanni Vásquez? Cualquier otro mortal citado a tribunales, o asiste o lo buscan con la policía, y si no quiere va preso. Cualquier otro mortal se mama las semanas enteras en las sillas incomodas en los tribunales, se cala el papeleo, se cala el maltrato de la secretaria del tribunal de control y peores en la de juicio y la requisa en la puerta. Se cala el retraso procesal se cala el gestor y el abogado que le quiere quitar sus ahorros para sacarle el muchacho antes de lo previsto. Cualquier otro mortal sufre las amenazas, las llamadas telefónicas de la contraparte, la ofrecedera de dinero y de golpe, los recuerdos de los hijos, de donde estudian y donde comen helado. Se cala la justicia enterita, sin padrinos y sin protección más allá que la reja de su casa.

Y por eso sigo insistiendo que la justicia pasa por la casa. Si el Ministerio Público acepta eso le esta faltando el respeto a toda esa gente que todos los días exige justicia. ¿Y que se cree Jovanni Vásquez? ¿La Tongolele? Porque para vedette, ella.

Siempre he dicho que ser clase media no era tan malo. Era, en cierto modo, un paseo en góndola pues. Se puede decir que se es responsable de las cosas que la cobijita puede tapar y que cuando algo se sale, pues hay que recoger por un lado para tapar el otro, y ya está, solucionado el problema.

Pero, indico que la cosa no es tan sencilla como dice uno, porque precisamente hay que acotar que el término lo describe a uno muy clarito: clase MEDIA. De esa de la mitad, de esas que todo lo que sientas, pienses o padezcas nunca es entero de principio. Sencillamente, clase media es tener todo a mitad de camino.

Por ejemplo: clase media es un tipo que tiene Direct TV pero sólo en el cuarto principal. Tiene tres carros pero sólo uno sirve. Tiene una casa en El Hatillo, pero en Caicaguana, donde aún no hay luz ni agua y la vaina está a medio terminar. Tiene a los hijos en el San Ignacio, pero no va de luna de miel desde hace 10 años porque eso es prioridad.

Pero que no me estoy quejando. Que quien quiere mostrarse serio en el merequetengue es este que está aquí. Tiene a medias, pero tiene. Tiene sus perolitos, todos remachaditos, pero son suyos, se los sudo con trabajo, se partió el alma, la vida, y el corazón por tener sus cositas y darle cosas medianamente normales a sus hijos y su esposa.

Lástima que esta raza de hombres y mujeres tan maravillosa está en peligro de extinción. Porque hoy, o se es mollejúamente rico de la noche a la mañana a causa de los favores del gobierno, u horrorosamente pobre por la falta de oportunidades y el desprecio de los anteriores. Pero el clase media es el que poco a poco tiene, tiene aspiraciones y decisiones difíciles en la vida, y que aprovecha todas las oportunidades que se le presentan sólo por el hecho de ser clase media.

Yo sí soy de familia honesta, de bachillerato en colegio privado, ucevista, periodista y sobre todas las cosas, clase media.

El renacer de los cobardes
...y dos

Existen otro tipo de traidores. Están los que desean verte hundidos, de cualquier manera, sin importarle que seas o quien seas. Por ejemplo existen las pretensiones de bien mentado de madre diputado de no sé que ala Luís Tascón de ser alcalde de Caracas, luego que el PSUV prefirió sacarlo de sus filas. Me pregunto yo: ¿será que Tascón no recuerda quién es el y que fue lo que hizo?

Bueno, es común que nos denominen a nosotros traidores a la patria por no estar en el movimiento revolucionario, pero insisto que hubo gente que ni tiempo de eso pudo, porque no conozco ser con hambre que tenga ganas de pelear.

Quien no recuerda a un Tascón y su listita del terror, que produjo nada más y nada menos que cientos de despedidos en PDVSA, empleados públicos y gente brillante que hacia su trabajo como lo necesita este país.

Lo triste es que gracias a labores de una especie de apartheid, este sujeto tuvo la fama insidiosa de un asqueroso asesino, destructor de familias, desmembrador de la sociedad venezolana, y que para colmo de males todavía sigue allí, y su partido le saca el cuerpo y sigue allí. No lo entiendo.

Yo si creo que eso es culpa de los medios: es culpa nuestra. Porque no podemos aguantar una noticia y el tipo era noticia. Una noticia nefasta para muchos venezolanos.

El asunto es que pese a que hizo lo que hizo ahora tiene las santas de lanzarse a candidato a la alcaldía de Libertador. Un traidor a su partido (que me importa un bledo), un traidor al pueblo, un traidor a su cargo como representante, y quien sabe... habría que preguntarle a su madrea que mas es traidor, no merece pisar el suelo por donde pisa, porque es un verdadero traidor.

Es verdad... El pana es un traidor, pero más sucio y arrastrado será el que vote por el.

El renacer de los cobardes
Parte uno...

El otro día me preguntaban qué es lo que más detesto. Debo decir, con toda seguridad y después de pensarlo seriamente: detesto a los cobardes.
Por ejemplo, yo entiendo que hay que tener cojones para ser un suicida, pero más hay que tenerlos, mucho más, para enfrentarse a la vida con todos su jugueticos. A eso me refiero cuando uno quiere arriesgarse con una muchacha, casarse, tener hijos, ¡que se yo!, hasta divorciarse. Al fin y al cabo, eso también forma parte de la vida, creo.
Pero hay cosas que uno puede justificar. Por ejemplo, uno conoce casos de personas que en algún momento, por razones adversas, tuvieron que salir huyendo de su país. Tengo un amigo que su padre fue un militar golpista en un país latinoamericano. Al fallar, tuvo que recoger a sus familiares y salir disparado a Venezuela. Eso se entiende, aunque no se apoye.
Pero... - aquí es donde me pongo fuerte - aquí hay gente que se fue, que pidió hasta asilo porque decían que eran perseguidos del gobierno. Después son la triste resistencia mayamera de Venezuela. ¿Resistencia por Internet? ¿Resistencia a qué cosa? Nunca lo entendí.
Debo decirlo descarnadamente. ¿y qué pasa con nosotros los que nos quedamos, los desempleados por la otrora lista de Tascón que malamente pretenden olvidar, los que tenemos que calarnos los engaños gobierneros del estado, los que sufrimos como pueblo todas las torpezas de la Venezuela chavista?
Como reportero, como activista político, como ciudadano, he recibido, como muchos, las amenazas del estado y su gente. Y no me he ido.
Miguel Hernández, poeta español, antifranquista, pasó muchos años bajo la sombra de la bota amenazante y no dejó de ser uno de las plumas más resistentes de la revolución antiderechista española. No huyó. Murió en la cárcel. Pero esa es una herida que todavía llora España. No era un cobarde. Pero huir de Venezuela, ¿por el miedo a pelear? ¿Por el miedo a sentirse menos? ¿Por el miedo a qué?
El asunto es que mientras más se van, cada día somos menos los que resistimos. Así no se resiste.